Dos livros da minha vida (3)

Volto atrás, ao meu tempo de estudante liceal na Escola Pedro Nunes, onde o meu professor de História, foi Jorge Borges de Macedo. Foi, aliás, na Escola Pedro Nunes, que Jorge de Macedo começou a leccionar, salvo erro em 1945.  Recordo a primeira aula em que se nos apresentou. Excitado, nervoso, falava e andava de um lado para o outro de tal maneira que o ponteiro que brandia na mão se lhe escapou e saiu pela janela, caindo na rua, por sorte não atingindo ninguém pois ninguém ia passar. Nós gargalhámos e ele, correndo a espreitar, gemeu: Ó diabo!

Tivemos um bom relacionamento que superou o de simples professor/aluno, aluno/professor, visto que morávamos muito perto e saíamos e seguíamos muitas vezes juntos, para o almoço, no intervalo das aulas, e à tarde, no fim das mesmas. Muitas vezes o visitei, a seu convite, tendo conhecido a esposa e os três filhos. Nesses dias falávamos muito, ele principalmente, orientando, aconselhando, comentando, sobre o estudo, a escola, o país, os livros a ler, e não só os de estudo, até o cinema a ver. Foi, aliás, através dele que me fiz sócio do Círculo de Cinema, um cineclube cujas sessões se efetuavam aos domingos de manhã, às 11 horas, no teatro Capitólio, no Parque Mayer. O Círculo, que nunca conseguiu a sua legalização, acabou por ser proibido, depois da sua sede ser assaltada uma noite pela PIDE, que deteve quem lá estava. Safei-me de ser engavetado, por uma unha negra. Por vezes passava por lá, mas tinha saído meia hora antes do ataque.

E cá vou aos livros.  Foi ele que me deu a conhecer e ler, em edição brasileira, o emblemático “A Mãe”, de Máximo Gorki, o “O Don Tranquilo”, uma saga sobre o povo cossaco, e “Terras desbravadas”, sobre o coletivismo no Don, ambos de Mikhail Cholokhov, escritor que viria a obter o Nobel, em 1965, “pelo poder artístico e integridade com a qual no seu épico do Don conferia expansão a uma fase histórica da vida do povo russo”,  e me abriu o apetite para a literatura russa e soviética, embora eu já tivesse lido, da primeira, de Leão Tolstoi, “Infância” e “Adolescência”, ofertas aniversariantes do meu avô, e tivesse na estante, à minha espera, o monumental “Guerra e Paz”. Depois, ao longo do tempo, e também já por minha iniciativa, muitos outros, dos quais destaco, da segunda, que também é russa, mesmo não sendo, sei lá, os de maior valor literário, e tão tematicamente diferentes, mas sobremaneira me cativaram, empolgaram. “Margarita e o Mestre”, de Mikhail Bulgákov, e a trilogia, “Os vivos e os mortos”, “Não se nasce soldado”, O último verão”, de Konstantin Simonov.

Bulgákov, romancista, contista, dramaturgo, que não sendo um escritor de ficção científica não poucas vezes a ela recorreu, como também ao fantástico e ao diabólico, tornando mais ácidas e inquietantes as suas sátiras sociais. “Margarita e o Mestre” é, sem dúvida, uma sátira social, mas que engloba, igualmente, sátira política e alegoria religiosa. Um romance de humor negro que elogia a bondade e condena a cobardia, e que apela à compreensão do leitor para as peripécias, ora divertidas ora aterradoras, inesperadas, que o compõem. Um livro ,único, inclassificável, que o autor começou a escrever em 1928 e não mais largou até à sua morte em 1940, quatro semanas depois de ter preparado uma quarta versão. Só em 1973 foi publicada em Moscovo uma versão integral.

Konstantin Simonov, poeta, romancista, dramaturgo, correspondente de guerra, um dos mais galardoados escritores da literatura de ficção, sendo a trilogia que atrás citei, que abarca toda a guerra contra os invasores nazis, até à batalha de Berlim e à vitória final, uma obra de grande fôlego, implacável no traçar da brutalidade da guerra, minuciosa na descrição do perfil das personagens que a povoam: no carácter, nos sentimentos, na alma.  

A minha convicção da militância de esquerda do meu professor, só me foi revelada e confirmada quando sua mulher me veio avisar da sua detenção pela PIDE, e se eu tinha alguma coisa dele. Não tinha, mas fiquei bem apreensivo, mesmo assustado.

Depois do acontecido só voltámos a ver-nos mais duas vezes, espaçadas no tempo, meses a primeira, anos a segunda.  Um inesperado encontro num transporte público, no carro elétrico, talvez no 28, não estou certo, onde nos reconhecemos, cumprimentámos, mas quase nada conseguimos dizer um ao outro, até que, para mim sem propósito e entendimento, falando alto como se estivesse a dar uma aula, ele declarou a sua grande admiração por Winston Churchill. Ele era já outro, arrepiara caminho, mudara de crença, já não acreditava no que creditara, ou não estaria em liberdade. Eu, aliás, já há algum tempo o sabia. O segundo, em uma das sessões de um curso sobre literatura poética, promovido por David Mourão-Ferreira, a decorrer na SNAB. Ele estava lá, vi-o, mas ele não ou não quis, assim me pareceu. Mas a uma brevíssima intervenção minha, respondendo a uma pergunta lançada à assistência por Mourão-Ferreira, Borges de Macedo, com um meio sorriso e uma rápida olhadela na minha direção, levantou-se para, com algum calor, me contradizer. Ele, afinal, sempre me vira e reconhecera, estou certo. Não repliquei, não lhe fiz a vontade, para mim evidente, e o assunto morreu.